«Я родила сына» – читаю аккуратно выведенные слова на последней странице личного дневника. Эта фраза словно гром среди ясного неба. Что же это получается? У меня есть ребёнок? От женщины, которая погибла много лет назад, у меня остался сын…

Раньше я думал, что мне повезло с Алисой. Эта девушка мне казалась идеальной во всех смыслах. Она меня никогда не пилила, не надоедала, не читала нотаций. Грешным делом, я даже начал думать, что встретил идеал. Но, как потом оказалось, ей просто все равно на меня. У неё была своя жизнь. Та, другая,...